Частенько вспоминаю свою юность и тот удивительный случай, над которым ни один год смеялась вся станица. А случилось это в далеком 1960-м году.
Наша станица расположена в живописном уголке Кубани. Река сначала делит её на две части, а потом окаймляет со всех сторон. В основном саманные или турлучные дома аккуратно побелены, во дворах образцовый порядок, а весной вся станица утопает в цветущих садах.
Всю неделю все взрослые станичники дружно трудились в полях и на фермах, а по воскресеньям собирались в центре станицы на базаре. Это было не просто место торговли – по давней традиции здесь гуляли и обменивались новостями со знакомыми, друзьями и соседями. Возле столовой, расположенной на берегу реки, собирались мужчины-пенсионеры. Они вели неспешные разговоры, иногда шумно спорили, что-то обсуждая. В их компании был и мой отец.
В 60-е годы редко у кого была собственная машина, а вот мопеды были у многих станичников. Однажды мужики, выпив вина, начали спорить у кого мопед лучше и быстрее. Не сговорившись, решили соревноваться. Пятеро «гонщиков», приехавших на базар на мопедах, тут же выстроились в ряд и по сигналу двинулись вперед. Договорились объехать по периметру станицу, пересечь мост через реку и вернуться на место старта. Время пошло. Собралась толпа станичников-болельщиков. «Судья» засёк время…
Гонка подходила к концу. Наконец, с ревом начали возвращаться «спортсмены»: первый, второй, третий, четвертый. А пятого, моего отца, всё не было. Болельщики заволновались.
Вскоре кто-то закричал: «Утонул! Свалился с моста в речку!». Все бросились к мосту. Там уже собрались зеваки. Обнаружились очевидцы, которые видели, как отец упал вместе с мопедом в реку. Тут же нашлись две лодки, мужчины взяли сети и багор. Начались поиски. Нам с мамой сразу сообщили о случившемся. Мы стояли на берегу, громко кричали и умоляли мужчин искать быстрее, молили Господа о спасении. Вскоре мопед вытащили, а вот отца не нашли. Поиски продолжались до темноты. Продолжить их решили следующим утром.
Мы с мамой вернулись домой, закрыли тканью зеркало, а что дальше делать, не знали – просто сидели в оцепенении и плакали. Приходили какие-то люди, что-то говорили, давали советы, сочувствовали, соболезновали, сожалели о нелепой смерти односельчанина. Разошлись все далеко за полночь. На улице темень, в доме – звенящая тишина… И вдруг — робкий стук в окно. Нас парализовал страх, а стук повторился. Пересилив себя, мама открыла дверь и…о, Боже! На пороге стоял наш отец –«утопленник». Босой, в мокрой, грязной, покрытой илом и водорослями одежде, лицо расцарапано в кровь. Мы с мамой просто потеряли дар речи и молча смотрели на «утопленника», не в состоянии сказать ни слова. Когда немного пришли в себя, бросились отмывать его, потом растерли тело водкой, напоили чаем с малиной, уложили в постель. Отец уснул мгновенно, а мы всё сидели рядом и не верили, что он жив.
Утром отец рассказал, как всё было. Он ехал первым, выжимал из мотора своего «коня» всё, что мог, и уже радовался победе. Вдруг на мосту его мопед на что-то наскочил, его подбросило, и отец вместе с ним рухнул в воду, сильно ударившись головой. Не помнит, как пришел в себя, вынырнул и выбрался на берег. Представив, как покатятся со смеху односельчане, отец застыдился и спрятался в камышах, где и сидел до самой темноты.
Слушая рассказ отца, мы снова плакали, но это уже были слёзы радости.
Прислала Р.А. ПЕРКОВА, г. Анапа.