Знакомьтесь с талантливым автором, настоящим патриотом в спецпроекте «Моей Околицы».
Краснодарская краевая специальная библиотека для слепых имени А.П. Чехова подвела итоги IV Открытого литературного конкурса «Я – автор!» Это уже ставший традиционным смотр талантов среди незрячих и слабовидящих людей. В этом году конкурс был посвящён 80-летию Победы в Великой Отечественной войне и Году защитника Отечества. Жюри, в составе которого работала обозреватель газеты «Моя Околица» Светлана Лазебная., определило победителей. Письмо-обращение к участнику СВО Вячеслава Васильева отмечено специальным дипломом «За искренность и глубину художественного слова».
Привет, брат. Знаешь, я сижу тут в безопасности, «стучу по клавиатуре», холодильник ломится от еды, а самый главный враг — это просроченный платёж за интернет. Но что сводит с ума — так это то, что я не могу просто взять и передать тебе этот чёртов кайф от простых вещей: горячего супа, смеха без оглядки, возможности просто не ждать выстрела.
А ты сейчас там, в этом кошмаре, где воздух горький от гари, и земля пропитана порохом. Где сутки — как бесконечное падение, и никто не знает, приземлишься ты или исчезнешь по дороге.
Но всегда помни, братишка: ты — не статистика, не «боец N», не строчка в сводке. Ты — тот самый чертяка, который ржал до слёз, когда мы в детстве пытались пожарить яичницу на балконе, а она прилипла к сковородке намертво. И вместо ужина получилось месиво, но мы всё равно ели это, запивая тёплым «Тархуном».
Я не стану лить на тебя сироп «героизма» — ты же знаешь, что настоящая война пахнет не порохом, а потом, ржавым железом и вчерашним супом из тушёнки.
И не хочу врать, что «ты герой». Герои — это для памятников. Ты же — просто человек, который научился спать под грохот и просыпаться от тишины. Который знает, что самое страшное — не смерть, а незаметно превратиться в того, кто её ждёт.
Помнишь, как мы с тобой мечтали открыть свою шашлычную? Пусть не роскошную, но уютную — с хорошим пивом и без навязчивой музыки. Ты тогда яростно доказывал, какой маринад лучше. И знаешь что? Эта мечта никуда не исчезла. Она ждёт. Как ждёт твоя сестра со своим вечно кричащим котом, у которого талант портить именно дорогую обувь. Как ждёт тот вечно брюзжащий сосед, который всех доставал советами про политику и огурцы на балконе, но зато угощал самогоном, от которого наутро голова гудела, зато душа ликовала. Все они ждут.
И я жду. Жду, чтобы снова спорить с тобой до хрипоты из-за ерунды, смеяться до слёз над твоими дурацкими шутками, просто знать, что ты рядом — живой, пусть и с новыми шрамами и парой седых волос.
Так что не вздумай там сливаться, понял? Держись за своих пацанов, как утопающий за соломинку. Они сейчас – твоя семья, твой щит и твой тыл в этом лютом треше вокруг. Прикрывайте друг другу спины, делитесь последним, и не давайте друг другу раскиснуть. Стреляй, когда надо выжить. Прячься, если это спасёт. Вгрызайся в эту землю, в эту жизнь, как бешеный пёс. Но, слышишь, возвращайся. Потому что если ты не вернёшься, кто тогда будет мне объяснять, что я опять перепутал соль с сахаром, когда буду пытаться изобразить из себя кулинара? Кто мне будет во всех подробностях описывать гуляющих по набережной длинноногих красоток? Или как я, вцепившись в твоё плечо, ползу за тобой шаг в шаг по узкой тропке на краю высоченного обрыва… Кому я ещё так смогу доверить свою жизнь без сомнения и условий?
Знаешь, что самое паршивое в этом «тылу»? Это чувство вины. Что ты там, а я здесь. Что ты рискуешь своей шкурой каждую секунду, а я могу выбирать, какой сорт пива купить к вечеру. Это как хомячить деликатесы на глазах у голодного. И это не лечится никакими «мыслями и молитвами». Единственное, что хоть как-то примиряет с этой реальностью – это вера. Не в богов, не в правительства, не в мифы, которые нам продают с каждым выстрелом. А в тебя. В то, что ты выстоишь, выживешь, вернёшься. Потому что такие, как ты, – это соль земли, её самый упрямый, самый непокорный элемент.
Так что лови наводку, братан: если станет совсем тошно — вспомни, что где-то тут есть я. Слепой тип, который верит в тебя больше, чем в бога, начальников и Wi-Fi вместе взятые.
Если вдруг увидишь рассвет — опиши его мне. Я помню, что он должен быть розовым, но, может, там теперь всё по-другому?
И да, если вдруг поймаешь себя на мысли, что начинаешь привыкать, что война становится для тебя «нормальной» – гони эту мысль коту под хвост. Потому что это ненормально. Нормально – это хотеть жить, любить, растить детей, строить планы. А не вот это вот всё. Помни об этом. Каждый день.
В.Ю. Васильев, п. Ахтырский, Крымский р-он.